O homem atrás da pilastra

Enquanto passavam pessoas, alegres e joviais, pelas ruas iluminadas, ele refugiou-se do mundo ocultando-se num beco escuro qualquer. Ali, onde a luz solar e os olhares curiosos não alcançavam sua face, ele pôde recolher-se em sua solidão, talvez seu único e inexorável amor, e pensar no quão deprimente havia sido sua existência até agora: tentativas fracassadas, esperanças destroçadas, sonhos incinerados e um coração prestes a partir seus últimos pedaços. Levou uma das mãos aos olhos e tapou-os, relembrando cada momento em vão; até a mais célere lembrança lhe parecia fúnebre e distante agora. Sentiu-se velho enfermo, um feixe de sua essência esvaindo a cada dia. A primeira gota de chuva despencou do céu e logo vieram milhares delas, o céu cobriu-se de um cinza pálido, tristonho, e as ruas esvaziavam-se apressadamente. Sentou-se no chão como um mendigo e pôs-se a chorar ruidosamente, a forte chuva abafava sua melancolia. Ali permaneceu por horas até um som inalcansável para ele: risadas calorosas e sinceras. Esgueirou-se com cuidado para trás de uma pilastra de ferro, os olhos ainda úmidos, e observou sem palavras toda a sorte de outrém que ele jamais teria para si: um casal, apaixonado, sorrindo.